Se está poniendo el sol de otoño lento
y en el haza hacen sombra los terrones...
Cantan los que trabajan, ¡ay!, canciones
que por lo bajo canta el pensamiento.
La noche va encerrándose. Un momento
cruzan ahogos lejanos, vagos sones,
y algo sucede que los corazones
y el campo callan en recogimiento.
Se alarga el miedo entonces como un río,
los contornos se encogen y procura
el horizonte cerrar bien la puerta.
Y el primer cierzo, cada vez más frío,
cada sol menos, cada noche oscura,
pone la vida un poco más desierta.
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